
Alors que, consterné, je lançais vers le Ciel
La tirade enragée ; la bruyante complainte
Qui de l’âme jaillit lorsque le Sort l’éreinte
Avec ses coups sournois laissant un goût de fiel,
Je sentais comme un Spectre, un Gouffre immatériel
Dressé entre mes cris et la Demeure sainte
Qui, de fait, par ma voix ne pouvait être atteinte :
Cet Etre m’obstruait un rai providentiel !
Je pris donc le parti de crier davantage,
De convertir en bruit l’énergie de mon corps
En espérant Le voir céder sous mes efforts.
Toujours resté d’airain malgré tout mon tapage,
Puis le Destin me dit – cessant d’être muet – :
« Ô poète maudit, deviens ce que tu es… ! ».
(Joachimson)